Diesmal nehmen wir euch mit auf den Westenhellweg, mitten hinein in die schönste Fußgängerzonen-Farce der Republik. Dort steht er: ein Punk. Ein echter. Einer mit Irokesenschnitt, abgestandenem Bieratem und – sagen wir’s, wie’s ist – dem Dödel in der Hand. Und was macht er? Er pinkelt. Mitten aufs Schaufenster. Auf Plüschtiere. Auf die letzte Reste kindlicher Unschuld.

Was folgt, ist keine Eskalation, kein Aufschrei, kein Polizeieinsatz. Sondern – nichts. Gar nichts. Die Leute schauen weg, zucken mit den Schultern und schlucken ihre Zivilcourage mit dem nächsten Flat White runter.

Wir erzählen die Geschichte von einem Pissstrahl, der mehr über den Zustand unserer Gesellschaft verrät als jeder Feuilletonkommentar. Von einem Mann, der früher vielleicht Revolution war – und heute nur noch Restalkohol. Und wir fragen:
Ist Punk wirklich tot?
Oder liegt er nur betrunken in der Ecke und träumt von besseren Zeiten?

Macht euch bereit für eine Reise durch Urin, Unmut und Untergang – mit einem Hauch Hoffnung im Abgang.